Muerte

Se secaron los árboles,
las flores a su sepulcro cayeron...
No estaban vivas tampoco,
se marchitaron con el tiempo.
Se fugó la belleza,
se marchó con el viento.
No lloró nadie a lo árboles,
Se ha muerto con ellos el invierno.
Se murieron las rosas,
acabó su sufrimiento,
orgullosas creían,
arrebatarle al tiempo la eternidad
mas no pudieron,
se secaron llorando espinas,
perdiendo color y pigmento.
No lloró nadie a las rosas
se ha muerto con ellas el invierno.
Se murió un poeta,
las redes del amor asfixiaron
Su pensamiento...
triste, solo y abandonado
dejó la luz de su alma en su lecho.
Se le secaron las manos,
la tinta y el tintero,
Y agonizando dijo su último te quiero.
No lloró nadie al poeta,
el poeta muere en silencio...
nadie lloró al poeta,
se ha muerto con él,
el invierno.